Nous n'étions que des gosses. Pas plus haut que trois pommes quand maman nous les contait, un à un, soir après soir. Les fleurs dansaient dans le salon selon Ida. Le canard était noir et ses frères ne l'aimaient pas. Le soldat de plomb n'avait d'yeux que pour la danseuse et en fondit sous le coup du poêle. La petite fille craquait ses allumettes dans l'espoir de se réchauffer. Gerda cherchait Kay, retenu dans le Grand Nord. Tant de faits, tant d'histoires qu'on croit être vrai quand on est petit. Tant d'espoir entrepris pour cette petite fille ou encore ce pauvre petit canard. Quand on est enfant, on croit à toute cette magie, à tout ces contes de fées. On finit par s'en persuader, que les sirènes existent vraiment, que les elfes aussi. On donne vie à nos soldats, ou nos petits canards de bains. Quand mamie nous emmène en promenade, on voit toute sorte d'animaux. On peut voir des cygnes, des rossignols, des canards, des crapauds. Et alors, on finit par penser qu'Andersen n'a rien écrit, qu'il a juste re-transcris ce qu'il avait vu. Puis, en prenant de l'âge, on laisse tout ça de côté. On dit que c'est plus de notre âge, que les contes de fées n'existent pas. Qu'un crapaud ne se transforme pas en prince mais plutôt qu'il nous donnera des boutons, si on osait l'embrasser. Mais, et si tout ce qu'on pensait jusqu'à présent n'était que pur subreptice ?